<$BlogRSDUrl$>

{ martes, junio 10 }

Imaginaria

Ya amanece y es la abuela quien te viene:
aquella voz cascada que recuerdas,
los ochenta y seis años
de indagar tantas noches con sus rezos,
de conocer también, tal vez, piensas ahora,
el extraño disfrute de caer en un pozo,
los matices más dulces del dolor y la vida.

Y te viene su voz esta mañana
entre ruido de coches y de pájaros,
como un sosiego suave y comprensivo
que alivia el escozor de la vida revuelta,
que besa todo el sueño del mundo pegado en tus ojos.

Diez años hace ya que la estáis olvidando,
segura al fin sin noche ni desvelo
ni futuro ni alondras tan tempranas,
resguardada en lo oscuro de los vanos
del polvo, las arañas y el silencio.
(O, quizá,
pasea siempre de día y con tu abuelo
que la lleva del brazo, la cuida y le sonríe
por las calles del cielo en que creían).


El caso es que ha venido a tu lado esta mañana
con sólo una palabra
y ha puesto orden.

Pues han sido
infusiones, y cambios de postura,
la ciudad en silencio, los relojes
activando el resorte de las trampas
que te saltan debajo a cada rato,
el túnel espiral por el que caes a veces,
las partes más de calma
que tampoco te llevan hacia el sueño anhelado,
el redoble del dolor en ocasiones,
otro cigarro,
más palabras, la fatiga blanca al fin y la mañana.

Estar de imaginaria,
hubiera dicho ella y te preguntas
cuántas noches de éstas
dejaron en su vida
transparentes mañanas
iguales a la de hoy.